- – -
O Louco é o zero, o nada entre mandalas,
São as surpresas todas do caminho,
Ele é sempre a certeza que o Eu sozinho
É um alfa atrás de um ômega em Jornadas!

I
O Mago é o bom agouro, é o bom começo,
É o homem frente à mesa de trabalhos,
É a carta iniciativa dos baralhos,
É a chave do Tarô com a qual me meço.

II
O Arcano II é todo o complemento:
É o Mago decifrando os véus de Ísis,
78 Arcanos de arco-íris
Que um Mago e uma Papisa fazem cento.

III
A Imperatriz é a sincronicidade,
A benção que traduz sempre um bom vento,
É o tipo junguiano sentimento,
É um chacraberto em criatividade.

IV
O Imperador é a base dos projetos,
Estrutura e alicerce das empresas,
É o ato de regrar nossas represas,
Saber usar mananciais secretos.

V
O Papa traz a benção peregrina,
Convida os viajantes para a estrada,
Pois todo Bom Caminho é sempre a escada
Que nos reúne a Deus, eis nossa sina!

VI
O Arcano VI é a dúvida, é a escolha,
É o homem repartido em dois caminhos,
É o enamorado preso entre carinhos,
É o medo acovardado em sua bolha.

VII
O Sete traz conquistas, traz viagens,
Os passos se aceleram sobre a estrada;
O ego, ainda que inflado, é um quase nada,
Sem ter do carro as rédeas das paisagens.

VIII
O VIII é a Justiça que a alma chama,
É o manto da Verdade que protege,
Athena vem trazer sentença e rege
Dois pratos e uma espada soberana.

IX
O IX é o Eremita em oração,
Recolhimento anônimo em silêncio,
É o monge a caminhar por Consciência,
É o despertar da Luz no coração.

X
O X é a Roda-Viva, é a correnteza,
São as vicissitudes, o imprevisto,
É o jogo do ilusório ao qual assisto,
Roleta das mudanças, da incerteza.

XI
O Arcano XI são feras, são instintos,
É a virgem lapidando a pedra bruta,
É o homem sem esforço em sutil luta,
Domando o minotauro em labirintos. 

 XII
O XII é o sacrifício do Enforcado,
É a morte, o ataúde, a terra fria;
O tema deste Arcano desafia
Cobrando-nos deixar algo de lado.

XIII
XIII é o Arcano da Ressurreição:
“Quem bem matou seu ego no Enforcado,
Agora vive em alma o vislumbrado
Mistério da Transubstanciação!”

XIV
Por isso esta Alquimia nos revela
E ensina, seja a Pedra ou o Elixir,
Que a Temperança além deste existir
É o Graal da comunhão, divina Stella.

XV
… Mas vemo-nos tão presos e amarrados
Ao mundo de ilusões, altar profano,
A idolatrar os deuses de Ego-engano,
Por sequestrado arbítrio condenados,

XVI
Que às vezes faz-se preciso uma explosão
A derrubar a Torre de Babel,
Egoica construção, vaidade é mel
Que impede a estrada da Individuação.

XVII
E então mirando as águas de um regato,
Ao ver em seu reflexo o firmamento,
Compreende o herói num só fugaz momento
Que estrelas somos nós, pois, cumprido o ato!

XVIII
Por isso a Iniciação – Rito Noturno –
No atravessar das Trevas à alma escura,
Faz compreender que a Lua é mãe que cura
As mais profundas chagas de Saturno.

XIX
E quando além do tempo o coração
Perdoa e em seu silêncio o ego acalma,
Floresce o quarto chackra e rompe n’alma
A Aurora de uma Nova Comunhão!

XX
O XX cumpre o XIII prometido:
– Neófito, não há morte em Jornada,
Iluminar-se é ver-se alma banhada,
É amar e entrar no Reino renascido!

XXI
E assim calam os Arcanos, falam nada,
São nosso psiquismo em iluminuras,
São chaves arquetípicas das curas,
São pétalas divinas da Mandala! 

Paulo Urban

XXII quadras em decassílabos heroicos
Abril, MMXII

Alan vive dizendo que, por seu eu seu médico, ele deseja sempre ser meu monstro. Ao que lhe respondo que sou apenas mais um de seus vários amigos médicos (amigos desde os idos do colégio). Claro que não me recuso a dar-lhe às vezes alguns conselhos clínicos, até me sinto bem em fazê-lo, embora nada conste que serei sequer ouvido. “E não adianta deixares de ser meu médico, pois, eu, cá de meu lado, continuarei a ser-te o monstro”, e enquanto brincávamos com o gênio de Robert L. Stevenson, Alan logo fez mudar de assunto e convocou a entrar na sala a alminsólita de seu mestre. A propósito, desconheço a vez em que, estando a visitar o amigo, ele não se pusesse a declamar o grande leviatã da Paraíba.  Monólogo de uma Sombra sempre foi um de seus preferidos, e Alan desfere de cor e dramaticamente suas 31 estrofes; mas desta vez declamou-nos só a primeira:

“Sou uma sombra! Venho de outras eras,
Do cosmopolitismo das moneras…
Pólipo de recônditas reentrâncias,
Larva do caos telúrico procedo
Da escuridão do cósmico segredo,
Da substância de todas as substâncias!”

E tendo convocado assim por testemunha mestre Augusto, o poeta abriu seu caderninho pardo, onde anota a mão seus soneturnos, nome este sob o qual reúne seus sonetos góticos e metafísicos, cuja imagética noturna perpassa templos e castelos, faz animar as gárgulas e voar os dragões, retrata cenas de seus rituais de magia, mas cujas páginas visitam também os meandros e as tavernas de uma São Paulo moderna, cidade zumbi que jamais adormece. Contou-me haver sonhado com a estranha cópula entre dois corvos, um negro e o outro, cinza, e que acordara impressionado, a sentir-se estranhamente tomado por um estado de inteireza. Aproximou-se de um dos candelabros do piano e pôs-se a ler o que compusera há pouco, enquanto sorvia de seu cálice, entre uma sonata e outra:

SOMBRASSOLÍTICA

De brevi-longelíneas dimensões,
monstrengo das bizarras aparências,
disforme em sua incólume existência,
minha sombra se põe aos borbotões.

É minha contraparte em quintessência,
tesouro assaz guardado em meus porões;
são trevas, trevas virgens sem clarões
que esperam pelo herói nu das prudências,

que ousando penetrar o umbral das úmbrias,
possa um dia, no fulcro das cavernas,
pousar à cruz do altar suas lanternas

Pra ver sua ancestral espeleologia:
que é escuta, não se vê, pois intangível,
é um grito a nos rasgar a alma em penumbras!

Alan Rodrigues de Carvalho
23 dezembro, MMXI – Meia noite.

Acordei tarde em minha casa, ao fim da manhã. Reli de pronto o soneturno de Alan, cujos versos ele me autorizara transcrever à minha agenda. E quase nem escuto o grito! Sim, Alan me pedia alguma ajuda. Por um momento resgatei imagens da noite na casa do amigo e o vi nitidamente, como se estivesse ali, à minha frente, em sua sombria solitude a penetrar densas cavernas, disposto a se arriscar sobre os abismos. Rabisquei-lhe rapidamente uma resposta, escrevi-lhe tomado pela ideia que seu sonho sugeria: “é o advento de uma grande integração”, disse a ele, “algo prestes a ocorrer entre o amigo e seu si-mesmo”, e grifei a frase. “Ora, os corvos, aparentemente sinistros, macho e fêmea, em verdade estão a simbolizar as fases alquímicas do nigredo e do albedo (este último, em cena noturna disfarçado sob o cinza), cujas naturezas são opostas entre si, mas também complementares. A união entre os dois pássaros anuncia a comunhão sagrada que faz perpetuar o milagre da coisa única”.

Ademais, no confortável papel de ser eu o médico e ele o monstro, disse a Alan que seu soneto era a imagem da alma itinerante em seu processo de visitação e descoberta interior. Por isso, melhor que se pusesse mesmo a conhecer-se, a ir mais fundo em suas cavernas de modo a decifrar suas questões. Ora, assimilar a sombra equivale a abraçar o minotauro que mora em nosso labirinto pessoal, a incorporar a força descomunal de nossos instintos e de outros tantos talentos brutos. Toda vez que aprendemos a não temer nossos monstros e nos propomos a abraçá-los, incorporamos seus valores; quando quer que passemos a honrá-los com o devido respeito, eles se tornam nossos aliados e nos conferem ainda mais força e resistência a enfrentar todo o caminho. Nesse sentido, entrar na sombra é estar atrás de tudo aquilo que nos falta, é dar sentido à parte escura que nos pertence essencialmente e que precisa ser reconhecida e assimilada para que seus principais aspectos possam ser trazidos à redentora luz da consciência.

E lembrei ainda a Alan a passagem bíblica (ele próprio se referira a ela ao nos despedirmos), aquela em que Jesus, após seu sermão óctuplo da montanha, põe-se a comentar uma a uma as bem-aventuranças e, frente à lei antiga que rogava odiar os inimigos, ensina que amar inclui a todos, indistintamente. Afinal, que valor teria se só cumprimentássemos nossos irmãos, se aceitássemos amar somente os amigos? Se o Sol nasce para todos, bons e maus, se a chuva molha tanto os justos quanto os injustos, por qual razão o amor divino faria distinções e excluiria de seu coração tudo aquilo que se acha oculto sob a sombra? 

SOMBRANALÍTICA

Bruxuleante e escurinforminquieta,
com seu mistério em véus, fantasmagórica,
em formas desdobrando-se, hiperbólica,
a sombra guarda em si a alma secreta.

Nas costas dos vitrais de ogivas góticas,
a mancha que os lustrais de ouro projeta
é contraparte obscura, é voz asceta
que se perguntespelha, peremptória:

– Quem sou, senão a entrada da caverna,
crepúsculo que efêmero se apronta
só pra servir de ponte à escuridão?

Foi quando a voz do Eu fez-se em lanterna
e em chamas respondeu à sombra tonta:
– Sois toda a minha individuação!

Paulo Urban
24 dezembro, MMXI – Meio-dia

A todos que venceram o Espectro do Umbral, aos que passaram pelo terrível Cérbero representado pelo Arcano anterior, só o que resta é aprofundar-se no Hades, é descer às profundezas deste reino e sofrer a Iniciação da Noite Negra da Alma. E “O Enforcado” é tão-somente a primeira estação deste Sagrado Rito Noturno.

Num primeiro momento, diante da sombria realidade do mundo inferior, nosso herói se vê perplexo, literalmente perdido, pendente entre seus maiores dilemas, oscilando entre suas novas repentinas questões; afinal, estamos provando agora da dobrada instância da dúvida, estamos na fatal contraparte do tema vital que “animava” o já vencido Arcano VI.

“O Enforcado” não deixa de ser, portanto, “a outra Encruzilhada” do caminho, aquela que separa o nada e o tudo, e que se faz oculta até que escorreguemos em seu metafísico buraco (sem fim, a propósito). Ela nos engole em seu vazio, atira-nos às lodaçais águas do Estige, rio dos mortos, que nos levará em sua correnteza até a outra margem da vida, àquela que, uma vez alcançada, jamais nos permite retorno, senão seguir em frente em meio à escuridão do Tártaro, na esperança de que, em atravessando-o por completo, possamos um dia renascer na verdadeira luz do Espírito.

Por isso, o nosso herói (que é você, que sou eu, que somos todos) se encontra assim, inerte nos laços de sua forca, dependurado de cabeça de baixo! E nos vemos umidamente cercados de terra e troncos por todos os lados, percebemo-nos carnalmente enterrados, dentro do estreito limite de nosso próprio caixão, porque nesta passagem, ora, tudo o que se nos permite é “o entregar-se inevitável para a morte”, e assim morrer infinitas vezes, simbólica e animicamente.

O número 12 do Arcano expressa uma mandala concluída, seus doze galhos podados reforçam a ideia de que o velho ciclo corrido nada mais tem a nos oferecer. Entretanto, vale dizer, não podemos afirmar que as mãos do herói estejam amarradas atrás de suas costas (ora, nem seus pés acham-se atados pela corda); de certo modo, em que pese a sólida crueza, “O Enforcado” mais sugere que estejamos desperdiçando a vida em acreditarmos no ilusório.

Mestre Pessoa, Grande Poeta dos Mistérios, assim nos ensina nos versos finais de seu poema “Iniciação”:

Por fim, da funda Caverna,
Os Deuses te despem mais.
Teu corpo cessa, alma externa,
Mas vês que são teus iguais.
………………………………
A sombra das tuas vestes
Ficou entre nós na Sorte,
Não ’stas morto, entre ciprestes.
………………………………
Neófito, não há morte!

Sim, a experiência de “O Enforcado” é sagrada. Nesta passagem o herói é cobrado a sacrificar-se, é chamado a viver todas as suas dores até as últimas conseqüências, a fim de, assim, saber se libertar um dia delas todas. Algum Buda não nos teria por acaso dito o mesmo?

Se este Arcano XII, “O Enforcado”, apareceu hoje em vossa vida, ele vos pede sempre um real sacrifício. E nos aconselha que tudo fica sempre bem melhor quando aprendemos a largar o osso. Parece que é preciso saber morrer direito para reconhecer a nova vida que está próxima, tão próxima e tão certa que ela já se faz tema do Arcano seguinte.  

O Ajuste - óleo sobre tela do artista plástico Eduardo Vilela, Arcano XII de seu Tarô da Nova Consciência

ARCANO XII 

A Legião do Crepúsculo me espera
e eu me reparto em doze no Enforcado;
entrego-me ao abraço de Hades dado
a todos que penetram Negra Esfera.

A terra é o ataúde bem fechado
e a morte é pleno inverno da quimera
no encontro além do ventre da cratera
ao qual todo caminho está fadado.

São doze os galhos que hoje estão podados
e crua é a corda deste sacrifício
entrelaçada em ramos de verde hera.

O Reino dos Arcanos tem dois lados:
precisa-se morrer pleno em solstício
pra renascer bem vivo em primavera!

Paulo Urban
9 de maio MMV
dec. her. – 15h14min

NOVA FLORESCÊNCIA ENTRE AS PEDRAS E AS ESTRELAS
Texto de Paulo Urban, médico psiquiatra e Psicoterapeuta do Encantamento.

E se as árvores nos dessem poemas? E se sonetos, odes e haicais brotassem de seus ramos? Se seus frutos trouxessem versos por sementes e à sua sombra viessem se sentar os amantes dos saraus, os que buscam inspirar o vento da poesia entre brisas-linhas frescas?

Ora, houve quem um dia concebesse tal idéia. Colecionador de incertezas, na pia fé de que fazer poesia é engravidar possibilidades, o moço plantou no quintal de seu sítio Ninho das Pedras, lugar poético até no nome, o rebento de um inaudito espécime da floralma brasileira. E assim foi que brotou e cresceu a primeira Árvore dos Poemas.

Seu jardineiro-criador, mãos calejadas do lavrar palavras e domar seu violão, olhar de peão matutastuto e linguajar enraizado nas Gerais, me explicou: “Semear é assim, sô, é como magia. Primeiro tem de ter uma intenção bem forte; em seguida é o gesto de lançar sementes na certeza de que estão plenas de missão divina. E junto a gente põe uma oração pra que elas vinguem e dêem bons frutos. Não adianta fazer um buraquinho na terra, pôr a semente lá dentro e só ficar regando pra ver se nasce alguma coisa. É preciso semear com raio de luz na testa, mirar o horizonte mais distante e crer que a vida, com sua presença viva, há de florescer e de espalhar poesia pelos campos. Plantio é prova de amor, capaz inté de tirar água das pedras, pra módi molhar a alma dos homens e fazer chorar os anjos”.

 Conheci Diovvani Mendonça por conta de Augusto dos Anjos (1884-1914), que nos uniu em próspera amizade firmada nas entrelinhas de sua insólita Obra. Explico melhor: havia escrito fazia alguns anos um ensaio a respeito da espiritualidade presente na arte literária de Augusto, aspecto esse que escapa à maioria dos acadêmicos, que mal atentam para isso. A publicação do texto atraiu-me esse novo amigo, que àquela época se preparava para lançar seu primeiro CD, Mandala Sonora. O disco traz numa das faixas o soneto O Lamento das Cousas, uma das peças-chave do poeta paraibano, musicado por Diovvani, com arranjo de Vandder Lima. Resultado imediato foi que, encantado com o projeto musical, aceitei o convite para escrever uma crítica ao CD. Mônica Facó, artista plástica, compôs especialmente uma mandala a ilustrar Andarilho das Estrelas, música em que Diovvani metaforiza a condição humana, comparando-nos a peregrinos a cavalo, sempre prontos a meter a espora a fim de percorrer as distâncias estelares que nos separam de nós mesmos.

Margarida

As patentes afinidades literárias, nossa admiração por Augusto, o lançamento do CD, nosso papo de sarau ao telefone… tudo exigia um encontro regado a viola e poesia. Não resisti, viajei a Contagem (MG), era questão de conhecer pessoalmente o meu novo velho amigo. Num posto de gasolina deu-se o encontro: lá estava Margarida a me esperar, uma Rural Willys 73 azul, assim batizada em homenagem à falecida avó de Diovvani. E nostalgicamente fomos por estrada de terra até o Ninho das Pedras, em Esmeraldas, paradoxal morada do músico-poeta, que tanto abriga um castelo de pedras entre as árvores, como também uma autêntica casa caipira feita de adobe e sapé lá nos fundos, com fogão a lenha, galinheiro, viola presa na parede e uma branquinha das boas pra mió receber os amigos. Só estando lá pra entender.

Quando o terreno foi comprado nem o corretor acreditava que havia vendido aquilo. Embora constasse da planta do condomínio rural, o lote nem estava à venda, afinal, parecia impossível construir-se qualquer coisa ali. Que maluco se interessaria em comprar um monte de pedras? Diovvani, mais pra doidivanas, ao ver as pedras, decidiu ser proprietário delas. A família temeu pelo seu tino, seus futuros vizinhos lhe fizeram piada.

Quadro-Poema a figurar na 'Estradinha Carlos Drommond', em 'Ninho das Pedras'.

Mas… se no meio do caminho de Drummond tinha uma pedra, tornada imortal pelas fatigadas retinas de seu olhar poético, no terreno de Mendonça havia minas delas, e não houve outro caminho senão mineiramente removê-las, na unha do peão e na calma do caipira, para em seu meio construir uma bela casa, na qual o poeta pudesse morar e namorar o seu amor, e através de suas janelas descansar num belo horizonte as suas retinas.

A propósito, o conterrâneo de fama está homenageado logo à entrada, pois é uma rústica subida calçada de pedras, Estradinha Carlos Drummond de Andrade, que nos leva até a sede. É a Drummond também que Diovvani dedica o poema Pxp=2P’s==P’D+, cujo título bem reflete a matemática de uma alma espirituosa, que foge à regra das equações:

No meio do caminho do poeta
tinha uma pedra, tinha uma pedra.
Tinha sim, uma pedra;
bem no meio do caminho dele.

No meu? – Carambola! Encontrei caçambas,
caminhões… Nas Minas, sou conterrâneo do homem.
Mas sou cisco, pó, peão. Assumido, capiau da unha larga!
Pirracento que sou, saí de Esmeraldas, passei por Betim
e nasci no Belo – horizontalizei num dia doze de outubro, às dezoito horas.
(Ave Maria!!! Bilu-bilu!!! NªSrª Aparecida!!! Que foguetório!!!)

Pois é, sô! Meu DNA foi desenhado lá nas Esmeraldas…
Sou fio de Neuza e Vicente Mendonça (que já se foi),
Neto de Mariquita e Jonas Costa, Margarida Alacoque e Geraldo Monteiro
(Vendedor de leite em carroça e latão no JK, Eldorado e adjacências)

O Poeta DruMMond de Montanhas e Minérios tinha real talento!
Eu? Só penso, enquanto vento.
Ainda engano e roubo na rima,
no tento, no lamento. Ponha sentido, inhô!

Mas; e as pedras? O que fiz com tantas?
- Segui o mandamento
d´aquEle outro homem,
fiz minha casa sobre elas.

Construí com Vani (legítimo, caipira do Serro)
um Ninho de Pedras
para significar meus amigos e, claro,
na-morar, com meu amor.

E que estilingue a primeira pedra,
quem disser que sou plagiador.
Que aproveito da fama do Poeta.
Eu, mero peão, doido de pedra e por pedra.

Doido mess! Nas mãos e no braço, Diovvani e Vani, seu caseiro, até hoje continuam revirando e recolocando as pedras do lugar, dando ao Ninho uma sempre melhor aparência. Foi assim que construíram a gruta de N. Srª. Aparecida, os laguinhos, fartos pesqueiros, os caminhos e recantos, também as escadas estreitas e o muro à medieval que cerca quase toda a casa, a conferir-lhe ar de castelo em meio às árvores. Estas, por sinal, são de toda espécie. Uma delas, especialmente, dá poesia nas quatro estações.

O NASCIMENTO DA PRIMEIRA ÁRVORE DOS POEMAS

Grande-mãe ancestral, raízes fundas, tronco forte e de “amplos agasalhos”, como diria Augusto, sua generosa sombra cobre ampla ágora, inteirinha calçada de pedras. É a Árvore dos Poemas, núcleo do Ninho, coração do Sítio, que reúne sob sua fronde os saraus mais animados, os poetas, seresteiros, violeiros, mulheres, homens e crianças, também um gato cantor e os sete cachorros letrados de Vanusa, esposa do poeta. Bonno, que viu nascer a Árvore, era o mais humano deles.

Foi assim que se deu a idéia diovvânica, o moço pensou: “Eu sempre quis semear poemas pelo sítio, espalhar poesia pelos campos… mas, como fazê-lo de modo que resistissem às intempéries? Um dia, ao imprimir um poema, sei lá por qual razão, enrolei-o feito um canudo e o enfiei numa garrafa plástica vazia. O efeito me surpreendeu, o papel se desenrolou lá dentro e vi que era possível ler direitinho o que estava escrito. Então imaginei que seria fácil pregar sua tampinha no tronco da árvore, e enroscar nela a garrafa com o fruto-poema. O método é simples; nem se machucam as árvores, nem as poesias sofrem o desgaste do sol, do vento, das chuvas…”

E seus frutos-poemas são saborosos textos de André Carneiro, Augusto dos Anjos, os Manoéis (de Barros e Bandeira), Cora Coralina, Affonso Romano de Santanna, Luís Augusto Cassas, Fabrício Carpinejar, Mário Quintana, Fernando Pessoa, Florbela Espanca… enfim, uma infinidade deles, e tem pra todo gosto, entre vivos e imortais. Até sonetos meus a Árvore já deu e, é claro, costuma dar também poemas-feras de quem traz, além do Pai Celeste (Dio), uma onça bem matreira em seu próprio nome. Ora, vejamos o que ele diz, assim, sem Quase Ninguém Ver: Atrás da moita/tramo uma obra.//E para que ela seja/entre cinzas, inodora://- Eu torço…/Que nela não ouse tocar:/Augusta ou raquítica/mosca.//AVISO://Eu sou um D´…Onça/tenho aTRAÇÃO/nas quatro patas…./E mesmo sendo um dos Anjos/ou além dos quintos.//Com estandarte, depois de morto,/meu OlhO eX-queRdará/ao + vivo/- meus, direitos-tortos//.

Às vezes Diovvani se expressa por poemaforismos, que cortam a idéia na língua do facão: “Na ponta de todo alfinete equilibra-se o ai de uma dor futura”, diz seu Cuidado com as Pontas Expostas, cujo luzente do título concorre com a lâmina textual. Outro metaforaforismo está em sua Manhã Espreguiçadeira: Hoje acordei meio tantã!/Não com o canto do galo,/mas no primeiro estalo/do esqueleto da manhã//.

Flagrante do poeta Diovvani Mendonça, viola na mão, na casa caipira.

Da Árvore avistamos lá nos fundos do terreno a casinha caipira, com palha no telhado, chão batido, paredes de barro tirado do próprio lugar onde ela se ergue, amassado nos pés e moldado a mão nos galhos e bambus entrelaçados que dão escora à tapera. Tem quarto, sala, cozinha e banheiro, mesa de madeira no alpendre para refeições e inspirações, e livros velhos de todo gênero espalhados sobre a cama, nas estantes, pela sala… literatura e muita poesia.

A sensação é a de estarmos entrando num sebo perdido num universo paralelo, ou na casa de algum nhô letrado, escondido no anonimato dos rincões desse Brasil. Um poema de Diovvani cabe aqui, extenso que é, cito dele alguma coisa, Sobre o Sebo: O sebo é o motel por onde trafega/sem pudor/o amante do livro;//molha os dedos na ponta da língua,/acaricia a primeira página/e entrega-se completo à leitura.//Quando vejo um sebo, minhas pernas tremem,/sinto vertigem,/pois sei que lá não há nenhuma leitura virgem.//(…) Gosto mais de livros usados/porque suas frases e linhas/costuram olhares de antes/na minha comovida retina,/porque contam histórias pras duas meninas/que habitam minhas castanhas janelas.//(…) Nas prateleiras do sebo acaricio os longos cabelos da filosofia,/toco o bico do seio da poesia,/beijo a boca da prosa,/enredo-me nos galhos do sertão rosa,/ouço trinado de “passarin” no quintal de mário,/vejo esquecido e velho sábio,/descubro o reflexo além das lentes da rocha glauber no céu,/lembro que sou barro – quem dera, dos sapatos de manoel//.

Mas passemos à outra casa, a sede do Ninho. Na estante da sala, nenhum livro, só brinquedos. São carrinhos, aviõezinhos, um helicóptero que gira as hélices, um caminhão com cordinha pra puxar, peão e bilboquê, tudo de madeira. E Dio confessa que ainda brinca com eles. Pudera! Além de ter nascido à hora da Ave Maria, em dia de Aparecida, a data o abençoou duplamente: era dia das crianças! Como essas que habitam nosso coração e que não podemos deixar morrer. E a criança interior de Diovvani vive à Manoel de Barros, maravilha-se com os pássaros que recitam o Sol, com os insetos no campo, fala com as pedras e os sapos, ilumina o silêncio das coisas. Seu Papagaiado bem mostra o ar meio bobo meio sábio de quem não deixou a espontaneidade se perder com as cores do cabelo: Não me levem demasiado a sério./É que um vento antigo,/traquina e moleque,/desses de empinar papagaio/e taquara e seda no azul,/tem despenteado o leque/no abanar meus pensamentos.//Crianças acenam/de horizontes para mim./E meus cabelos gris-alhando,/estão trançados-alegres,/nas linhas da inocência/sem cerol,/que eu pensei perdida,/nos cacos de vidro da caminhada//.

Da sala, uma escada nos leva para o sótão cheinho de livros. Dele, outra escada em caracol nos alça a céu aberto: é o observatório de Ninho das Pedras, com telescópio refletor encomendado ao astrônomo Bernardo Riedel e uma infinidade de estrelas encomendadas ao divino Criador que, oriundas do Ninho Cósmico, convocam-nos a ouvir o que elas dizem. Foi o que procurei fazer em minha primeira noite neste lugar, e seu maravilhoso céu de verão nos rendeu, ao sabor de um Casillero del Diablo que bebemos pela madrugada, o soneto Observoratório: 

São trilhões de anos-luz que olham pra mim;
estrelas do infinito que ora choram,
que em lágrimas de prata me devoram,
brilhando ao telescópio em meu jardim.

Constelam-se no zênite onde moram
meus anseios, minha cúspide do fim;
Arcanjos cumprem lei de um Querubim,
recolhem minhas dores, me consolam,

Dedicam-me suas preces em virtude,
refratam cristalinas contas cósmicas,
ampliam-me a consciência e me iluminam;

Transcendo além da morte as ondas fóbicas
e atento à luz dos astros que me ensinam
eu rogo à noite altar que Deus me ajude!

Paulo Urban
Sob o céu plenestrelado de Ninho das Pedras; Esmeraldas (MG)
Decassílabos heróicos – 29/fev/MMIV – 1h42min 

E cumprindo o antigo adágio In vino veritas, Diovvani confessou-me ali mesmo seu Polichinelo Segredo: É estranho pensar://“Pode estar morta a estrela que, emitiu a luz que agora brilha!”/Poetas são como estrelas,/arremessam ao futuro,/estilhaços-instantes,/da vida que agora (ex)pulsa//.

Estranho pensar que neste mundo, entre o tudo e o nada, entre pedras e estrelas, somos centelha de luz divina brilhando nossa humilde condição terrena, pequeninos diante da imensidão cósmica, engrandecidos por uma amizade desprendida, num eternintensinstante de existência… sim, somos todos andarilhos das estrelas, lidando a cada dia com as pedras do caminho.

Papagaiado, acrílico sobre tela, obra do renomado artista plástico Guido Boletti - www.guidoboletti.net - inspirada pelo poema homônimo de Diovvani Mendonça

 Inspirado em Augúrios da Inocência (1803), escrito pelo poeta inglês William Blake, que nos conclamava a ver o mundo em um grão de areia, os céus numa flor campestre, também a guardar o infinito na palma da mão e a reter a eternidade numa só hora, Augusto dos Anjos concebeu, presume-se no ano de sua morte, seu soneto Ultima Visio, que assim se abre: “Quando o homem, resgatado da cegueira/Vir Deus num simples grão de argila errante…”; para concluir no último terceto: “A Verdade virá das pedras mortas/E o Homem compreenderá todas as portas/Que ele ainda tem de abrir para o Infinito!//”.

Diovvani parece ser desses que sabem escutar as pedras, posto que respondeu a seu chamado, quando lhe pediam que fossem obsessivamente reviradas até seu último segredo, algo misterioso demais pra se explicar, e que o levou a encontrar tantas estrelas em seu caminho. Talvez, por isso, tenha lhe ocorrido a luminosa idéia da Árvore dos Poemas. Estando suas raízes profundamente arraigadas na dimensão terrestre, e sua frondosa copa aberta em flores para os céus, é que podemos perceber o quanto vale um tronco seguro, do qual se ramificam tantos braços, repletos de frutos-poemas. Semear é mesmo ato de magia. E como a árvore diovvânica foi plantada na certeza, com raio de luz na testa, já chegam notícias de que seu espécime tem se espalhado e vingado por vários lugares: há outras pelo sítio, algumas nas casas dos vizinhos que antes caçoavam desse moço, e outras vêm nascendo em escolas de Minas, Rio de janeiro e São Paulo. Plantei eu mesmo uma delas em minha casa. E que se alastrem pelo mundafora suas sementes!

Sim, há mais poesia pelos campos, é o amor se enraizando e mais estrelas pra contar. Há, sobretudo, vida inteligente em nova florescência, uma nova consciência se formando entre as pedras e as estrelas; o que importa é engravidar possibilidades, diz Diovvani, o que vale é semear.

NINHO DAS PEDRAS

Eu caminhei por pedras no caminho
buscando descobrir onde elas nascem;
seguindo a intuição, qual me falassem,
cheguei ao fim da estrada no seu ninho.

Havia ali um castelo entre a folhagem,
de pedras construído inteirinho,
muralhas, uma gruta e um laguinho;
na torre, para o céu, uma passagem.

E à noite entre as estrelas ultradalvas,
constelações miríades de prata,
as pedras cintilavam cantilenas.

As árvores do sítio dão poemas,
e na casa caipira, lá entre a mata,
Diovvani faz poesias de esmeraldas!

Paulo Urban
Ninho das Pedras,  29 dezembro, MMVII

Projetos Culturais de Diovvani:

Projeto Pão&Poesia – em qualquer esquina, em qualquer padaria.

Alimento para o espírito! Afinal, nem só de pão vive o homem! O projeto Pão e Poesia, em qualquer esquina, em qualquer padaria, criação de Diovvani Mendonça leva poesia à mesa do café da manhã, por meio das embalagens de pão.

A frente de casa saquinho de Pão e Poesia homenageia um poeta – e também um artista plástico, cuja arte ilustra a poesia publicada. Já o verso de cada saquinho, impresso em várias e diferentes versões, traz poemas e poesias tanto de poetas consagrados, convidados de Diovvani, como também de novos talentos, cujos trabalhos são selecionados por uma mesa julgadora.

Em parceria com a MixPan, Indústria e Comércio Ltda, de Contagem, a primeira série do Projeto Pão e Poesia, lançada em 2008; trouxe-nos 300 mil saquinhos que foram distribuídos nas nas padarias de Belo Horizonte e Grande BH. “Vamos injetar poesia nas artérias da realidade”, diz Diovvani. Inovadora, a proposta repercutiu amplamente também em Portugal, de onde dezenas de poetas se inscreveram a fim de participar do empreendimento.

Uma nova série do “Projeto Pão e Poesia, em qualquer esquina, em qualquer padaria” foi lançada em 2010, desta vez com a produção de 1/2 milhão de saquinhos, lançados em 4 séries: Sonetos, Trovas, Haicais e Versos Livres. O projeto, inovador em todos os seus aspectos, recebeu em 2009 o Prêmio ‘Pontos de Mídia Livre’ do Ministério da Cultura e, em setembro de 2010, ganhou o selo de reconhecimento conferido aos projetos finalistas do ‘Prêmio Cultura Viva’, âmbito nacional, promovido pelo mesmo Ministério. Também em 2010 o Pão&Poesia recebeu o patrocínio da empresa V&M via Lei de Incentivo à Cultura do Estado de Minas (renovado em 2011), e Diovvani desenvolve agora, com a ajuda de uma equipe de poetas e artistas que colaboram com o projeto, exposições itinerantes do Pão&Poesia, levando-o às escolas da rede pública, nas quais são oferecids oficinas de poesia e palestras sobre literatura.      

Projeto Margarida, poesia em movimento.

A perua Rural Willys 73 está com seu motor roncando, prontinha pra sair cheia de livros e revistas pelas ruas e praças de toda grande Beagá, levando poesia e literatura à população. “Quem disse que o povo não gosta de ler, ou que não gosta de poesia? É só estacionar e começar a declamar que todo mundo rodeia a gente e ainda participa”. Diovvani ainda brinca: “Vou ter três seringas no carro, uma grande, uma média, uma pequena. Elas não têm agulha, e respectivamente me servirão para esvaziar o estresse da cabeça das pessoas, conforme este seja grande, médio ou pequeno. Daí, uma vez retirado o mal-estar, é só enviar os cidadãos ao bagageiro, onde cada um poderá escolher um livro, gratuitamente. Para tanto, peço doações e as tenho recebido de todo lado; já são centenas de livros e revistas prontinhos para distribuição entre as pessoas mais simples, dessas com quem cruzamos pelas ruas.” 

Conheça o blog e os sítios (virtuais) de Diovvani:

www.diovmendonca.blogspot.com
Neste endereço estão vários de seus poemas, segundo ele, são “Poeminhas para matar o tempo e distrair a dor de dente”.

http://paopoesia.blogspot.com
Primeira edição do “Pão e Poesia, em qualquer esquina, em qualquer padaria”, ano 2008

http://paoepoesia.org
Segunda edição de “Pão e Poesia, em qualquer esquina, em qualquer padaria”, ano 2009

www.arvoredospoemas.blogspot.com
Aqui Diovvani convida alguns de seus amigos poetas a escreverem de modo despretensioso a respeito de seus poetas preferidos. São poetas falando de poetas, vale a pena conferir.

Arte de Pedro Pan sobre Poemárvore, de Paulo Urban

Às vezes quando penso que sei muito
e conto esses meus livros nas estantes,
e lembro os outros tantos que escrevi,
pergunto aos grandes sábios do Planeta,

Aos simples que nem têm biblioteca,
de que me vale ter lido Cervantes,
Pessoa e William Shakespeare de Assis…
… e aos pés de Paulapóstolo me junto.

Caído do cavalo em plenestrada,
rasgado em quedabismo sou fiasco
e vejo que estes livros são maçãs,

São frutos proibidos das manhãs,
são passos que buscando alçar Damasco,
fazem meu rastro em pó, pois não sei nada!

Paulo Urban
31 de dezembro, MMXI
13h – dec. her.

Grande Sala de Alexandria, reconstituída segundo pesquisas histórico-arqueológicas. A Biblioteca foi incendiada em 415 d.C. por uma horda de cristãos fanáticos que a destruiu completamente em nome de Deus.

 Segredos de um Coração, 2011, Editora Cidade, Sorocaba, é o segundo livro de mamãe (para saber mais acerca de sua 1ª obra, Vitrais d’Alma, Poesia em Quatro Estações, 2009, lançada por Maria Ignez aos 73 anos, leia aqui).

Segredos de um Coração recebeu também o carinho artístico de Taciana Urban Monteiro Gun, sobrinha da autora, cujas ilustrações, por sua graça e singeleza souberam dar o devido colorido à alma de Maria Isabel, ou simplesmente Bel, sensível menina de 8 anos, personagem central e narradora de sua própria história. E pelas coisas todas deliciosas que nos conta Bel, a incluir suas melhores férias passadas no interior, na casa da avó, suas brincadeiras na calçada, o circo, a banda no coreto, o zoológico… é que vamos sendo levados a cada capítulo e a cada oração que faz a menina, a resgatar o melhor de uma infância que bem poderia ter sido a nossa. Tudo isso acompanhado das reflexões de uma criança, cujo coração simples e puro tem muito a nos ensinar.

foto da autora ao lado de seu neto Luca, por Fábio Rogério, jornal O Cruzeiro do Sul

Também participam da produção do livro os netos da autora, Maíra, 13 anos, e Luca, 8 anos (é ele quem está todo orgulhoso ao lado da avó que, por ocasião do lançamento da obra, conferia entrevista ao jornal O Cruzeiro do Sul, de Sorocaba, cuja matéria pode ser lida aqui). A pedido de mamãe, redigi um prefácio ao Segredos de um Coração, e os deliciosos dizeres da 4ª capa ficaram por conta da amiga publicitária, escritora e poetisa Dani Neves (http://no-presente.blogspot.com/)

Valho-me, pois, de um indiscutível privilégio, raríssimos são os filhos que recebem esta redobrada benção, a de poder prefaciar uma segunda obra escrita por mamãe, desta vez não um livro de poesias como aquele com que a escritora, do alto de seus 73 anos, estreou no circuito literário, mas um singelo e saboroso livro infantil, direcionado a todas as crianças, não somente àquelas que ora estejam literalmente entregues à infância, mas, sobretudo, às que moram bem guardadas, dormentes ou despertas, dentro de todos os corações.

Título: Segredos de um Coração
autora: Maria Ignez Urban Pimentel
100 páginas
formato: 25,5 X 15cm
editora: Gráfica e Editora Cidade
lançado em 2011 - nas livrarias: R$ 30,oo – para solicitar seu exemplar por R$ 25,oo + despesas de correio, escreva para urban@paulourban.com.br

Privei-me intensamente dos soturnos ares de sua mente luminosa durantes os três saudáveis e consecutivos anos em que compartilhamos dos mesmos bancos escolares. Àquela época, deliciávamo-nos com as aulas de literatura ministradas pela Prof.ª Marta Marques da Silva, que tanto nos fez amar a mitologia clássica como descobrir o gênio de Machado, também com o ministério do Prof. Roberto Melo Mesquita, de quem herdamos, muito além de sua bem conceituada gramática, o amor pelos sonetos.

A propósito, Prof. Mesquita considerava a “forma soneto”, desde que preservadas fossem a economia e a riqueza imagética pelas penas dos poetas, verdadeiras obras-primas emolduradas em quatro quadros, dois quartetos e dois tercetos; pequenas operetas de musicalidade rítmica a dar conta de toda uma história inteiramente contada, começo, meio e fim, em suas justas e perfeitas tão-somente 14 linhas (de infinitas entrelinhas, é claro).

É que a verdadeira arte, seja ela qual for, requer dose de medida, tal qual a vemos fluir livre, sem que dela se desperdice uma só gota, em toda ação de justa Temperança, tal qual nos ensina o Arcano XIV do Tarô, grande selo oculto da Tradição da Alquimia.

Também em relação a esta artesotérica, cumpre dizer que Alan e eu comungamos de uma mesma fontescola, posto sermos discípulos de Christiano Sotero, 78 anos, também nosso mestre sonetista, que em sua bibliotecalquímica, oculta seu particular tesourencantado, todo ele formado por iluminuras, poções alquímicas, nosódios e florais, além de seus próprios sonetalquímicos, alguns dos quais já tive a honra de publicar aqui (o leitor interessado em conhecê-los, por gentileza, visite Raposáguia e Panterespectro).

E foi assim, visando quadrar o círculo, buscando unir o sal à água, tentando estreitar os caminhos seco e úmido na febril procura pela Pedra e pelo Elixir, que Alan Rodrigues e eu nos encontramos no Templo da Grande Jornada, na Iniciação ao longo da qual, muito distantes ainda dos Mistérios que ousamos penetrar, buscamos sub rosa sonetar, cada qual à sua moda, dando conta da retorta alquímica que nos foi confiada, conforme nos orienta fazer toda a práxis esotérica e literária de Sotero.

Augusto dos Anjos (1884-1914)

Apresento-vos, pois, conforme prometido havia em Dama de Paus, o soneto Artinnatura de Alan Rodrigues de Carvalho, a expressar o êxtase em que se traduziu seu contato, desses que fazem arrebatar, encontro dele com o mestre Augusto dos Anjos que, em sua consciência de quiróptero, visitou-o certa noite na caverna onde ele escreve, fazendo com que a verdade se levantasse das pedras mortas, a abrir-lhe assim todas as portas para os ensinamentos esotéricos que o poetaugusto nos legou cifrado e bem codificado na singularidade do Eu, obra-máxima de sua alma.

Por isso, segue o signo: 

ARTINNATURA

Às noites em meu quarto solitário
ouço batidas fortes e sonoras;
lúgubre carrilhão das densas horas,
retumba a madrugada em campanário.

Nas asas dos morcegos a alma aflora;
errante, voa e cumpre o itinerário,
refaz item por item questionário
que no escuro dos quartos sempre mora.

Inquietações da angústia da caverna
gotejam feito versos de um soneto,
explodem feito dor em dinamites;

- Augusto, acende logo tua lanterna!
E vê pingando em último terceto,
dos Anjos, pranto em estalactites.

 Alan Rodrigues de Carvalho

(decassílabos heroicos, madrugada de 3 de agosto do ano da graça de 2001)

(porque o melhor epitáfio não vale mais que estar aqui)

Qual Dama é esta a morte que só espera?
Se é fim, ou torvelinho, ou labirinto,
Se é parte de mim mesmo que eu não sinto,
Soubesse, escaparia à Esfinge-Fera.

Se a morte é doce espírito de absinto,
Se a morte é uma mandala noutra esfera,
Quem sabe então morrer seja a quimera,
Passagem para o haver mundo distinto.

Profundalém das pedras, das cavernas,
No abismo dissoluto do vazio,
Meus chackras se transmutam iridescentes…

A porta da gaiola se abre em fio,
Minha alma se desfia em ceninternas
Que me abrem luz e túnel incandescentes!

Paulo Urban

18 de outubro, MMXI
15h – dec. heróicos

   Crédito de imagem: “O Ciclo” – Arcano XIII do Tarô da Nova Consciência - Óleo sobre tela; Criação do renomado artista plástico Eduardo Vilela

RITO DE NÚPCIAS DOS KRÉTERES

Singrei navestelar, quadrante Teta,
à caça de outras vidas, novos seres…
- Um curso em dobra 8, linda alferes!
- Perfeito, capitão! – Traçada a meta,

Surgiu então na tela a Lua Ceres,
satélite de Ontárius, seu planeta,
que em órbita de Kirgam, estrela neta,
era morada inóspita dos Kréteres.

Criaturas com guelras, corpescamas,
cujas núpcias demoram dez eons…
Um macho fecundava a fêmea em glória;

Depois de engravidá-la, vai-se embora;
e até que eclodam os novos ovos bons,
meu Sol já será morto, sem ter chamas!

Paulo Urban
Comandantestelar do Aquarismo
Galáxaguas de São Pedro, Cosmosferas.
Datestelar: 8.21.20.11

Créditos das imagens:

- Avery-Frost Orion; copyrigth de J. S. Artists; Hamlyn Publishing Group Limited, London.
- Híbrido Homem-cobra; ilustr. de Jean Torton (nosso Kréter, ou o que de mais perto pude encontrar desse espécime, criaturas jamais fotografadas, quer pela NASA, quer pela Starfleet Federation)

Iniciei minha leitura de Shakespeare (1564-1616) tinha 15 anos e o fiz junto com minha auto-iniciação ao tarô. Dei a mim mesmo naquele natal de 1980 um presente duplo: Dogma e Ritual da Alta Magia, Ed. Pensamento, complexo tratado do século XIX de magia teórico-operativa de Eliphas Levi (1816-1875), e também The Complete Works of William Shakespeare, Spring Books of London, 1958, a trazer suas 37 peças, os 160 sonetos e seus outros 5 poemas. O dinheiro pra isso consegui com meu avô, que viria a falecer na semana seguinte, no último dia do ano. Considero sejam estas duas obras a melhor relíquia que me ficou de sua herança.

E foi assim, apadrinhado por este meu avô, muito católico era ele, e sem que ele soubesse onde eu havia aplicado a importância que me dera, que me iniciei em duas das mais proibidas questões do esoterismo Ocidental: Shakespeare e o Tarô. E me iniciei no segundo tema quase sem saber que o fazia. Descobri-o conforme lia a citada obra-prima do mago Levi, toda ela uma verdadeira iniciação à alma do tarô, capítulo por capítulo desenhada, a discutir a fundo os aspectos mágico-esotéricos dos 22 Arcanos Maiores. Tudo está lá, tim-tim por tim-tim; entrego, pois, a chave descoberta, mas é preciso ter olhos que sabem ver para abrir as portas do Templo com ela. Bem… ocorre que àquela época não havia quase livros nem baralhos de tarô em todo o Brasil; vasculhando as melhores livrarias de São Paulo, tive mesmo que me contentar com algumas publicações populares da ed. Pensamento, duas das quais, ainda que deixando muito a desejar, vinham ao menos acompanhadas de seus respectivos baralhos – um deles, aliás,  uma razoável reprodução do clássico Tarô de Marselha, com os quais pude ver como a “coisa” funciona e cria vida. Mas li também Meditações sobre os 22 Arcanos do Tarô, edições Paulinas, sem dúvida o melhor e mais profundo texto sobre o tarô até hoje escrito. Seu autor? Um monge alemão, filósofo desconhecido, célebre alquimista cujo verdadeiro nome me foi soprado na Iniciação sofrida nos terraços de Notredame, e eu o ouvi da boca do mestre Christiano Sotero, naquela primavera de 1996.

Mas antes que outras peças do grande quebra-cabeças sejam dadas, tratemos aqui das peças que mais nos interessam, escritas pelo célebre bardo nascido em Strattford-upon-Avon, 100 milhas noroeste de Londres, cujo nome nos oferece nada menos que 4 mil maneiras diferentes de ser pronunciado, conforme roga a variedade com que ele surge na ortografia inglesa, indo de Shaxpere a Shagsespire, de Xhaghsspear a Shykesspeer, também sem prejuízo algum chamado de Chiquespirra pelos mais cultos caipiras do interiorzão de São Paulo e Minas.

Iniciei a leitura das 1081 páginas do calhamaço Spring Books por The Tempest, julgando fosse ali, naquela Tempestade, estivesse guardado o tormentoso começo de tudo, já que era este o primeiro texto a figurar no livro. Ledo engano; aprendi depois, esta é justamente a última peça escrita pelo dramaturgo. Ocorre que desde 1623, quando se compôs o “1º Fólio de Shakespeare” a reunir suas peças todas, A Tempestade, ocasionalmente esquecida pelos editores Heminges & Condell (ambos haviam sido amigos do poeta e dele herdaram parte de sua fortuna), acabou sendo de última hora agregada à edição, razão pela qual foi impressa à frente das demais peças. Tendo este Fólio shakespeareano servido de modelo a inúmeras outras publicações, muitas são as edições mundo afora que até hoje trazem A Tempestade como a primeira entre as 37 peças, cuja grande maioria se fez encenar no arrojado Globe Theatre. Seu nome se deve à forma do prédio, três andares erguidos em forma de arena, inaugurado em 1594, às margens do Tâmisa, com capacidade para 2.500 pessoas sentadas, ou três mil, considerando os que se contentavam, como eu logicamente o faria, em assistir às peças de Shakespeare (mesmo as que levam 3 a 4 horas de espetáculo) pagando um pouco menos por isso, mas tempo todo em pé.

Próspero, com o auxílio de Ariel, planeja casar Miranda com Fernand, filho do rei de Nápoles

Finalizada em 1611, apresentada no mesmo ano, The Tempest estreou trazendo nada menos que o próprio Shakespeare a encarnar o papel de Próspero, poderoso mago protagonista de toda a trama. Próspero acha-se há 12 anos exilado em sua ilha, desde quando seu trono (era ele o legítimo Duque de Milão) fora usurpado por Antônio, que o traíra, irmão do Rei Nápoles. Gonzalo, conselheiro de Antônio, cuidara para que seu barco estivesse provido de centenas de livros, maioria deles tratados de magia (obras-fonte para os tratados esotéricos que o mago francês Eliphas Levi escreveria séculos mais tarde). Gonzalo arremete Próspero e sua filha Miranda, uma criança de 3 anos, ao mar. Ainda que sob ordens de Antônio houvesse zelado para que o barco estivesse devidamente furado, o caso é que Próspero consegue atracar em uma ilha distante, domínios da temível bruxa Sycorax. Próspero a vence com sua magia, expulsa-a para sempre da ilha e adota para si um de seus medonhos servos, o monstro Calibã, figura infeliz e disforme, 1/3 homem, 1/3 peixe, 1/3 tartaruga. De quebra, liberta de um ancestral carvalho o gênio Ariel, espécie de anjo protetor, que fora ali aprisionado por Sycorax, mas Próspero o subjuga igualmente, prometendo-lhe, entretanto, um dia devolver-lhe a liberdade. Quando Miranda cresce, Calibã tenta explorar sua beleza, mas seu pai intervém; salva a virgindade da filha e condena a deformada besta aos mais pesados trabalhos, tornando-se ele próprio agora um severo dono para o monstro. Miranda nada sabe sobre a realeza de seu passado, nem se lembra de ter visto em toda a sua vida homem algum além do pai. Ela está com 15 anos quando Ariel vem avisar Próspero que uma nau, trazendo seus desafetos todos, passa ao largo, no estreito próximo à ilha. Nela, entre marinheiros e tripulantes, estão Alonso, rei de Nápoles, acompanhado de seu filho, o jovem Fernand; também sobre o convés está Antônio, o traidor que usurpara seu trono, acompanhado do fiel Gonzalo.

Calibã, aqui como Valete de Paus, prestes a tentar deflorar Miranda

Próspero não perde a chance e ordena a Ariel que cause, pois, uma tempestade, que faça assim naufragar o navio, cuidando, entretanto, de salvar a todos e fazer com que venham bater nas diferentes praias de sua ilha. Finalmente, estava armada sua vingança! Assim pensaram todos quando se encerrou o 1º ato naquela estreia em Londres, numa noite sem tempestade nem chuva, mas com o Tâmisa inteiramente coberto pelo fog. E eu que não vou ser besta de contar aqui como é que termina a história; aliás, vou contar tudo sim, mas não bestamente (e conto ainda mais detalhes no soneto), senão de um modo que não estrague o desencadear surpreendente dos fatos que levarão todos os antigos inimigos de Próspero a ficar completamente entregues à sua mercê. Quando então, todos esperamos que seus inimigos sejam vingados, ou ainda que certas insinuações de diálogo desencadeiem alguma nova tragédia shakespeareana, o clímax da trama se dissolve numa bem esperançosa mensagem de cura e amor à toda a humanidade! E Próspero ainda faz casar sua filha com Fernand! Vixi, agora é que contei tudo mesmo! Mas não faz mal, mesmo porque nada disso tem lá tanta importância na peça quanto o fato de ser ela, A Tempestade, acima de tudo, como soem fazer a as boas tempestades, anúncio de melhores tempos!

Sim, isto porque ao perdoar seus inimigos, Próspero dá um voto de confiança ao bom entendimento entre os homens, e propõe que todos nós saibamos nos despir das personagens que muitas vezes assumimos e que nos iludem quanto à nossa verdadeira essência. O mago Duque de Milão vence em todas as frentes: recupera seu legítimo trono, casa com felicidade sua filha, transforma Calibã num monstrengo dos mais razoáveis e, finda sua tarefa de recolocar todas as coisas e a própria vida em ordem, conforme prometido fora, restitui finalmente a liberdade a Ariel.

Ato inédito, Próspero inventa ainda o primeiro momento em toda a história do teatro em que o ator transpõe a convencional barreira da “quarta parede” e interage com o público: deixando de lado o caduceu, isto é, abrindo mão de seu poder mágico, humanamente e por meio de sua fala poética, convida toda a plateia a dar as mãos como gesto de aprovação para que ele e toda a trupe sobre o palco possam se transportar diretamente a Milão, já que o navio que trouxera seus visitantes, como todos viram, naufragara no 1º ato. E é assim, por força da magia do público, que as cortinas descem sobre os personagens e quando se erguem ninguém mais está em cena. Voltaram para Milão, compreendem os entusiasmados espectadores, e por força da magia do bem!, sim, porque ser original é coisa própria desses gênios!

Ariel, a soprar tempestades, aparece aqui como "Il Mato" do Tarô, ou o Arcano sem número.

A Tempestade traduz, pois, um libelo a uma nova ordem entre os homens, onde possa prosperar o amor e o perdão; é também uma divertida apologia à liberdade, por meio dela Shakespeare anuncia o advento de uma Nova Consciência a ser alcançada pelo espírito humano, propõe que subjuguemos nossas forças brutas mais instintivas, que movem Calibãs e Ariéis dentro de nós, capazes de constelar realidades duras ou suaves, brutas ou sensíveis, trágicas ou pacíficas, terríveis ou amorosas. Afinal, todos somos dotados de um espírito indomado, com o qual precisamos nos entender até que possamos dar a ele, seguramente, sua completa liberdade, driblando o perigo de cairmos todos, na falta disso, na pobreza existencial; o segredo está em alimentar nosso Ariel com a esperança de uma consciência viva e mais iluminada. 

A Tempestade, marco de uma nova era dramatúrgica, propõe ao psiquismo coletivo que se cure o quanto antes de suas velhas mazelas, afinal, passada a tormenta, eis que é chegada a bonança de melhores dias. Mas ela marca também a despedida de nosso bardo dos palcos. Do alto de sua glória, famoso em toda a Inglaterra, Shakespeare nada mais encenaria até sua morte, que ocorreria dali a cinco anos. Não por acaso, fez desta sua última temporada sublime razão para proferir pela fala de Próspero toda a magia de seu derradeiro legado:

“Nós somos todos do estofo com que se fazem os sonhos,
E nossa vida é curto intervalo entre dois sonos”.

Ao que minha filha, hoje com 13, desde quando há anos me ouviu pela primeira vez ler isso pra ela, replicou:

 - Ou será que a vida é que é sono, pai? Um sono entre dois sonhos? (…)

Na imponderabilidade da questão de uma criança, na impossibilidade de uma resposta adulta que nos sirva, deito meu Tarô sobre a mesa, sonhando com realidades melhores, imaginando situações presentes e futuras…  

SHAKESPROSPEARE

- Encerro meus trabalhos como Próspero,
na ilha entre meus livros, com Miranda,
ad mysterium res unius perpetranda,
meu sonho é vivo e não morre de véspera.

- Mandei gênio Ariel soprar de banda
causando a Tempestade em todo o Bósforo,
que bem fez naufragar antigas víboras,
serpentes cujo mal meu bem abranda.

- Meu usurpado trono recupero,
patifes eu perdoo em minha ilha;
eu caso com Fernand a minha filha;
na cura das tragédias, venço Homero;

liberto Calibã, ser dos bisonhos…
- Somos feitos do estofo que urde os sonhos!

Paulo Urban

Sonetinglês (3 quartetos + dístico):
manhã paulistana de 21 de julho, MMXI
no trânsito, a  caminho do consultório

 créditos: Tarocchi di Shakespeare é criação do artista plástico italiano Luigi Scapim, edito da Dal Negro, Treviso