Por trás de negra máscara se oculta
um rosto apaixonado em seu ardor,
em meio à capa preta esconde o ator
a língua de um florete bela e inculta,

a mesma que te corta, urente, exulta
teus sentimentos todos, teu sabor...
A cicatriz não sabe o que é a dor
que cresce com o amor e que o sepulta

Esgrimista ágil, teço escaramuça...
Se à noite em meu cavalo sangro o céu,
de dia me recolho atrás do véu;

não pressupõe minh’arte te ferir,
nem sei se julgo justo este esgrimir
de um coração que é lâmina e te aguça.